Le blog de Lawrence King

Brian et Maharo se croisèrent. Maharo se posta à l'entrée et attendit. Brian entra dans le loft, inspecta pièce par pièce, sans grande tension, car il se savait bien supérieur à la cible. Approchant du seul endroit qui restait à scruter, il comprit que ce devait être la chambre de Kyrill. Il attendit, écouta. Rien qui laissait présager que Kyrill ne dormait pas. Le stress monta malgré tout, et il modula sa respiration. Puis il ouvrit la porte, doucement. C'était assez incroyable, comme irréel. Kyrill Hamdoulah était là, inconscient du danger, avec sa grosse et immonde tête bouclée, les cheveux noirs qui dépassaient des couvertures, la face contre les draps. Et il semblait dormir profondément. Brian n'allait quand même pas le tuer dans son sommeil. Il se décida. Kyrill se vantait parfois d'être un dur, de venir de la banlieue, de savoir se battre. On allait voir. C'était le moment de le prouver. Brian s'approcha et le bouscula brutalement. Kyrill s'éveilla, apathique, puis, conscient, eut un brusque sursaut, et parut terrifié, comme comprenant qu'après avoir humilié tant de monde, c'était à son tour de se faire descendre, et aucun public pour le sauver. Dans sa terreur, il ne songea même pas à appeler son garde du corps. Brian lui donna une grande baffe, à la Depardieu ou Lino Ventura. Kyrill fut secoué, sortit vite du lit pas l'autre bord, tremblant. Brian contourna le lit et plaça un direct dans le plexus, mi shotokan mi anglaise, plutôt kyokushin, et fut surpris par les abdos inattendus de Kyrill. Celui-ci contre attaqua par une droite que Brian esquiva. Kyrill  n'ayant que peu ramené son bras vers lui, Brian pu le saisir à la volée, se plaça sur le côté et lui vrilla le poignet par une technique aïki, un kote gaeshi. Kyrill hurla de douleur, et tomba sur le sol, le bras luxé. Heureusement que la chambre était insonorisée. Il faudrait améliorer cela. Brian, au-dessus, mit son pouce droit dans l'œil droit de Kyrill, et pressa. Puis il donna un "penalty" dans la tête de Kyrill, comme si elle était un ballon de foot. Kyrill n'était plus qu'une proie délirante en transe. Bon sang comme ça avait été plus facile que prévu! Parfois on s'attend à de dures batailles, et l'opposition s'effondre de façon surprenante. Brian redressa le torse de Kyrill, ses jambes et son cul toujours collés au sol. Il n'était plus question de le sermonner, sa cible n'étant plus qu'une loque impropre à tout échange verbal. Brian décida d'en finir. Il le frappa du bout des doigts (nukité) dans la gorge, puis le compressa par une "guillotine", enroulant son bras gauche par-dessus la tête de Kyrill, et l'étouffa. Il serra ainsi bien après que Kyrill perdit connaissance, pour être certain de l'avoir tué. Puis Brian relâcha Kyrill, inerte. Une étrange sensation l'envahit. Une sorte de dégoût. Finalement, il n'avait pas pris de plaisir dans cette élimination d'un déchet corrompu et corrupteur de l'humanité. Certes, les quelques coups donnés, les techniques placées, c'est agréable, c'est toujours du sport, mais achever une créature vivante, et même un être humain, et pas le moins vicié, se révélait assez glauque. Mais c'était le premier, et Brian n'était pas un professionnel indifférent. Il avait une mission. Il désirait éliminer les abrutisseurs des masses, les destructeurs de toute noblesse, et il allait s'y atteler sérieusement.

Tous les types fabuleux qui servaient à Brian de modèle avaient un point commun. Ils avaient pris le risque de perdre la vie, pour vivre véritablement. Ce n'était pas facile. On a beau tous savoir qu'on va mourir de toute façon, et très rapidement, il y a toujours la peur. Parfons, on se lance dans le vide, et on en réchappe. On en sort grandi. Mais parfois, on se lance et on y reste. On en ressort très, trop abîmé. Ce n'est pas évident d'affronter la mort. Ce qui fait peur, ce n'est pas nécessairement la crainte des Dieux, le jugement dernier. C'est peut-être tout bonnement de cesser de vivre. Et c'est pourquoi les argements des Epicuriens ou des Stoïciens ne sont pas très efficaces pour triompher de l'angoisse. Brian avait peur, très peur de la mort, et ce n'est pas Dieu, les Dieux, les djinns ou le Diable qui l'effrayaient, c'était de partir sans jamais avoir réellement vécu, été heureux, avoir aimé et s'être senti aimé. C'était ça qu'il craignait, et c'est ce qui l'enchaînait à ses peurs et le retenait prisonnier de la vie.

Alors il appréciait des types comme Mike Birch "le cowboy des mers" ou Franceshi, le baroudeur aux multiples facettes. Eux avaient vécu l'aventure. Ils s'en étaient sortis, grâce à de la prudence mêlée à leur courage, à de la perspicacité au milieu des dangers mais aussi, beaucoup, à la chance, et la chance aussi, d'être ce qu'ils sont, des types bien balancés, bien doués, et favorisés par le sort.

Il y a un côté Hégélien dans le processus. Oser risquer sa vie pour être libre, plutôt qu'être esclave de la vie, de la peur, et donc aussi des hommes et des situations. Mais comme chez Hegel, préférer l'esclavage à la mort, ça a aussi des avantages à long terme. La lâcheté sauvegarde et développe des compétences. Elle est aussi indissociable d'une certaine lucidité. L'excès de courage et de dureté, la témérité, détruit les hommes si inflexibles qu'ils préfèrent à toute souillure, comme les Japonais optant pour le seppuku plutôt que se rendre, ou les kamikazes allant à la mort certaine. Le courage n'exclut pas la souplesse, et quelques accommodements. Au final, la vie triche, les animaux trichent, et les tricheurs sont récompensés. Ils vivent, et profitent.

Le machiavélique l'emporte sur l'homme d'honneur. Sun Tzu triomphe de Musashi. Les conseils rédigés dans "l'art de la guerre", faits pour survivre, préservent la vie des guerriers tandis que le bushido, fait pour mourir, la leur enlève. Comme dans le film "Rusty James", les types trop épris de mythologie finissent souvent mal, et ne sont pas suivis. Ce que veulent la plupart des hommes, c'est leur confort, et ils choisissent celui qui le leur donnera. Il y a bien sûr des exceptions, comme Napoléon.

Et puis comme l'écrit Joseph Campbell, ce qui compte finalement, ce n'est pas de trouver un sens à la vie, ou d'en créer un, c'est de vivre plus intensément, d'accepter, de rechercher les épreuves qui font se sentir plus vivant.

Par association d'idées, Brian se souvint de son vieil ami Alexei. Alexei, d'ascendance russe, était trop beau pour être honnête. Malgré ses excès, il ressemblait toujours à Peter 0 Toole, en plus féminin. Une sorte de Peter Orlovski, petit ami de Ginsberg, détruit par les drogues. A lui s'appliquait parfaitement les premiers vers de Howl:

"J'ai vu les plus grands esprits de ma génération détruits par la folie, affamés hystériques nus, se traînant à l'aube dans les rues nègres à la recherche d'une furieuse piqure, initiés à tête d'ange brûlant pour la liaison céleste ancienne avec la dynamo étoilée dans la mécanique nocturne"

Il avait été terrassé par une sorte d'effondrement psychique, et il s'en sortait par la fuite, l'annihilation dans les drogues, les saloperies chimiques amoindrissantes des psychiatres. Cela le dissuadait, l'empêchait de chercher en lui-même la véritable origine de ses problèmes, d'en tirer une cohérence et des buts. Il était, comme Burroughs, essentiellement passionné par toutes sortes de substances psychotropes, et n'opposait aucune résistance à l'espèce de lobotomie chimique dans laquelle on l'enfermait. Et pourtant, il lui venait quelque lucidité. Son attirance pour l'univers de Lovecraft par exemple, s'expliquait aisément. Son esprit était pris au piège, submergé, dépassé par quelque force obscure, qu'il n'était pas parvenu à assimiler. Ctulhu pour lui, c'était du concret. Il était le "fou" de la famille. C'était sa fonction. Il payait pour des problèmes antérieurs non résolus, et de névrose en névrose, de psychose masquée en psychose intégrée il était, au bout de la chaîne, celui qui ne pouvait plus faire comme si, plus tricher, celui par qui le scandale arrive, le déstabilisateur, la vérité dévoilée, exposée, et bien sûr, tout serait fait pour l'étouffer.

Brian ne pouvait s'y substituer pour l'aider à se libérer, à défusionner et à conquérir son autonomie. Il fallait une prise de conscience individuelle, un déclic, quelque chose de mystérieux, du ressort du déterminisme ou du libre arbitre, et qui arriverait ou n'arriverait pas. Brian pensait que l'homme qui s'est libéré n'est pas originairement libre, à l'origine de sa volonté de se libérer car celle-ci est déterminée. Le projet originel d'existence Sartrien, l'existentialisme, c'est de la fumisterie. L'homme n'est pas "un empire dans un empire" comme l'écrivait Spinoza. Il est du monde, et soumis aux mêmes lois que n'importe quelle créature vivante.

Brian souffrait de ne pas avoir d’enfants. Les enfants sont la solution naturelle, biologique au problème de la vie. On sait quoi faire, on a une place, une direction, avec des enfants. Et de l’affection. On traîne malgré tout ses problèmes, ils ne les effacent pas, et on peut transmettre ses névroses, ses folies à sa progéniture, mais quoi qu’il en soit, les enfants sont la continuité logique vers laquelle s’orienter, et toutes les doctrines, les idéologies faussement émancipatrices ne peuvent rien contre la nature. Brian se gaussait de certaines revendications féministes. Mais, en réalité, si la reproduction est nécessaire à l’équilibre de la femme, elle l’est tout autant à l’épanouissement de l’homme.  Le conformisme actuel a tendance à se gausser de ces vérités. Cependant, la sagesse chinoise, avec son côté délicieusement réactionnaire, défend ces valeurs. Le tao immuable est le tao et ceux qui s’en détournent le paient. Aussi, Brian, plongé dans des classiques chinois, taoïstes et confucianistes, qu’ils préféraient au bouddhisme et à l’hindouisme, se délectait de leurs subversions ordonnées au flux universel. Dans « Le Vrai Classique du vide parfait », de Lie Tseu, au Chap 6, on voit Lin Lei, un vieux sage, qui se vante auprès de Tseu Kong de n’avoir rien à regretter et de ne pas craindre la mort, car sans femmes ni enfants et détaché de tout. Lorsque Tseu Kong rapporte ses propos à Confucius, celui-ci dit : « Je savais bien que c’était quelqu’un dont les propos seraient profitables ; oui, mais il n’a saisi qu’une partie de la vérité. » Le détachement de la vie sans avoir vécu, forcé, non naturel, le reploiement avec déploiement inachevé, est inaccomplissement mortifère. Seul le détachement comme conséquence progressive d’un nécessaire attachement suit l’ordre naturel, et laisse sans regrets. Et faire des enfants est inclus dans le processus naturel. Lin Yutang, dans le chapitre « La jouissance du foyer » de son essai « L’importance de vivre », développe l’idée que les succès politiques, économiques, artistiques, ne peuvent se substituer au plaisir de voir ses enfants croître et se réaliser. Il cite une anecdote sur Herbert Spencer, le grand philosophe évolutionniste, un peu oublié et néanmoins une des principales inspirations de Jack London : « On raconte que, quelques jours avant sa mort, Herbert Spencer avait les 18 volumes de la « Philosophie synthétique » sur les genoux, et que, sentant leur poids glacé, il se demanda s’il n’aurait pas mieux valu qu’il ait un petit-fils à leur place. Il est assez triste d’avoir des succédanés de sucre, de beurre et de coton, mais il serait déplorable d’avoir des succédanés d’enfants ». Rien ne remplace la nécessité vitale d’avoir des enfants. Et Brian, qui n’en avait pas, ne se le masquait pas, ne travestissait pas la vérité avec de désuètes idéologies avant gardistes.

Ce dont Brian rêvait, c’était le rétablissement d’une saine hiérarchie. Non pas un fascisme brutal : « Si j’entends le mot culture, je sors mon pistolet » mais un fascisme culturel, avec la société du spectacle pour ennemi, dans une veine Pasolinienne pourrait-on dire, avec pour mot d’ordre : si j’entends Kyrill Hamdoulah, je sors mon pistolet. Et justement, ça tombait bien, parce que Kyrill Hamdoulah, il allait le tuer.

Brian et Maharo, après s’être séparés pour une excursion Parisienne, chacun vaquant à ses marottes, rentrèrent chez Marek. On aimerait dire que les stéréotypes sont la plupart du temps des clichés. Hélas pour lui, pour la Pologne et pour nous, Marek était un gros buveur, un grand bagarreur, et un mauvais dragueur. Et c’est à peu près tout ce qu’on en peut dire. Il ne s’était cependant pas complètement laissé aller, comme certains légionnaires qui se clochardisent, et comme beaucoup qui, trop dépendants d’un cadre pour se maintenir d’eux-mêmes, rongés pas l’alcool et le désespoir, perdent toute condition physique. Marek s’entraînait. Il tenait à ses biceps, ses pectoraux, sa carrure. Il voulait en imposer. Alors il allait à la salle, et enchaînait les séries de développé couché, de dips, de tractions, de squats. Ravi de sa puissance, il aimait exhiber ses muscles, qui étaient comme indissociables de la structure de sa personnalité. Et puis, il avait trouvé un emploi de cordiste. Anciens légionnaires, parachutistes, ils étaient nombreux à s’être reconvertis ainsi. C’était dans leurs cordes, et ça payait bien. Marek y avait eu quelques ennuis en rapport à la boisson, mais il n’était pas le seul à mal gérer ce problème, alors on le gardait. On le gardait jusqu’à ce qu’il ne puisse plus du tout réguler les quantités d’alcool absorbées. Alors on le virerait. Et peut-être il ne pourrait plus se remettre. Adieu le travail, adieu la salle de sport, adieu les biscottos, et il se clochardiserait, comme tant d’ex légionnaires si abîmés, si décalés, si seuls. Ou peut-être il se remettrait, trouverait un nouveau souffle, vivrait véritablement et laisserait loin derrière Brian et Maharo, comme cela arrive parfois. Des hommes, dont on n’espérait plus rien, soudain se réveillaient, et en quelques mois, ou quelques années, se métamorphosaient, engrangeaient les conquêtes, se révélaient, et peut-être se trouvaient, s’apaisaient. Et d’autres, emplis de dons, n’arrivaient jamais à décoller. Des sages, accordés au tao, subissent d’atroces souffrances et meurent tôt, des sots cruels ont une longue vie pleine de plaisirs. Qui peut comprendre ? Relisons, avec Brian, quelques lignes du chapitre « Nature et destin » tiré de l’ouvrage de Lie Tseu « Le Vrai Classique du vide parfait » : « La conduite de Tcheou Sin, de Yin, ne fut pas meilleure que celle des « Trois Parfaits » ; cependant il était installé sur le trône. Ki Tcha, digne d’obtenir le fief de Wou, ne l’a pas obtenu, tandis que l’assassin Heng détenait le pouvoir à Ts’i. Yi et Ts’i moururent de faim sur le mont Cheou yang et la maison néfaste de Ki devint plus prospère que Tchan K’in. Si tout cela est rendu possible par ton seul pouvoir (dis-moi) Li (force de la nature), pourquoi donnes-tu à l’un la longévité et à l’autre une mort prématurée ? Pourquoi les bons échouent-ils et les méchants prospèrent-ils ? Pourquoi abaisses-tu les sages et honores-tu les fous ? Pourquoi la pauvreté à ceux qui ont du mérite et la richesse aux méchants ? ».

Le moment d’agir approchait. Maharo restait détendu, confiant,  naturellement et constamment concentré, prêt. Brian était plus nerveux, plus angoissé, toujours parasité par quelques idées, obsessions, ses démons familiers et néanmoins forces occultes le submergeant, et parfois, le rendant étranger à lui-même. Et s’il n’était pas essentiellement Docteur Jekyll luttant contre Hyde, si sa vraie nature était Hyde, l’inquiétante étrangeté, pulsionnelle, et le gentil Jekyll une façade ? D’ailleurs les monstres ne se voient pas ainsi, et ils se justifient leurs actes, sans quoi ils ne pourraient se supporter et vivre. Ainsi des criminels de guerre. Et avec ce qu’il allait faire, ne serait-il pas comme eux, un monstre se masquant la gravité de ses crimes en les idéalisant ? Mais Brian, pas plus que les autres, ne pouvait se voir comme cela, accepter cette image de lui-même. Du reste, il s’interrogeait. Il était plus proche de la psyché tourmentée de T.E Lawrence que des justifications hasardeuses D’Eichmann. Et puis, les découvertes Freudiennes ont montré l’importance des forces inconscientes et pulsionnelles. On peut prendre le parti de Thomas Man, et considérer qu’il faut d’autant plus les contrôler et les canaliser au profit d’un surcroît de conscience, de surmoi et de censure. On peut aussi prendre le parti des surréalistes, regretter la perte de l’essentiel de notre vraie personnalité, étouffée par les contraintes de la civilisation, et chercher à la privilégier, à la retrouver, à la faire dominer. Et si c’est Hyde qui doit l’emporter ? Eh bien il faut l’accepter, aimer sa violence, sa vulgarité, ses excès, sa partialité, y adhérer. Et Brian ne se transformait-il pas en Hyde ? En réalité, il avait été Hyde autrefois, lorsqu’il brutalisait des camarades, au Collège, en maison de correction notamment, mais peut-être était-ce la contrepartie d’un excès de refoulement, du rôle joué trop longtemps de l’enfant sage théorisé par Alice Miller, et qu’au fond, sa vraie nature, s’épanouissant spontanément, l’aurait conduit à faire émerger davantage de Jekyll que de Hyde. Comment savoir qui il était vraiment, à présent ? C’était trop tard. Un faux self suivi d’un faux self et précédé d’un autre. Un lavage de cerveau suivi d’un lavage de cerveau et précédé d’un autre. Et puis un moi éparpillé, dispersé, non unifié, qui se retrouvait et se demandait : qui assassiner ? Qui assassiner avant d’imploser soi-même ? Et il avait choisi pour cible une personnalité qu’il exécrait, qui incarnait tout ce qui est bas en l’homme, et qui, s’il l’avait connu en privé, lui aurait peut-être été sympathique. Comment savoir ? Et était-ce si important ? « Un remord vaut mieux qu’une hésitation qui se prolonge » écrivait Montherlant. On tuait et mutilait des animaux par millions, par milliards, alors tuer quelques hommes, qui intrinsèquement et pour l’Univers, n’ont pas plus de valeur que les animaux, et qui par leurs comportements dégradent hommes et bêtes, était-ce si important ? En bien comme en mal ? Si ça n’avait pas grande importance, on pouvait laisser faire, laisser aller. On pouvait aussi agir, intervenir sur le flux, en extraire quelques éléments. Et c’est ce que Brian avait l’intention de faire, supprimer quelques individuations de l’essence, quelques manifestations du vouloir vivre.

Ils mangèrent, Brian Maharo et Marek, quelques pizzas. Le plan était simple. Attendre que Kyrill rentre chez lui, dans le quartier du Marais, y aller vers 2h du matin. Maharo rentrerait le premier dans le loft, grâce à une série de manipulations qu’il avait apprises on ne sait où –il avait aussi ses secrets- peut-être un stage co annexe, et « neutraliserait » le garde du corps, sans le tuer. Puis il laisserait le champ libre à Brian. Il pouvait tout aussi bien tuer Kyrill lui-même, maintenant qu’il était lancé. Mais c’était l’idée de Brian, son projet, alors il laisserait faire Brian. Il aimait bien Brian. Bien que travaillé par ses propres démons, il était moins complexe, et il ne comprenait pas sa complexité, mais il sentait qu’elle le dépassait, et il la respectait. Les atermoiements de Brian, ses fragilités auraient pu l’agacer. Et pourtant Brian l’impressionnait. Quelque chose en lui le fascinait, l’intriguait, un mystère qu’il n’aurait su expliquer. Mais il aimait l’idée de mettre sa force, ses compétences à son service, et que ça allait continuer.

Il arrivait à Brian d’être subjugué par une femme, d’être fasciné, comme si une âme émergeait d’un visage et d’un corps et lui apportait la conviction qu’avec elle, il ne serait plus seul, la vie serait belle et aurait un sens.  Ce n’était pas une question essentiellement sexuelle. Il existait d’innombrables femmes qui plaisaient sexuellement à Brian, mais par une sorte de malédictions seules ces femmes excitant son corps tout en laissant son âme indifférente lui étaient accessibles. Une fatalité répandue ne lui donnait la chance d’éprouver un coup de foudre que tous les 10 ans. Ce n’était pas, alors, un après-midi qu’il lui fallait pour être subjugué, aimanté, ne plus penser qu’à cela, et vivre cette étrange impression que toute la vie, l’essence et la beauté de la vie étaient circonscrites en une seule femme, c’était quelques secondes. Brian pensait qu’une histoire avec un être comme cela lui échapperait toujours. Pourtant il aurait donné sa vie sans hésiter pour une relation de ce type, car elle seule lui aurait donné l’impression de ne plus être seul, et aurait contribué à donner une signification à ce chaos sanglant dominé par la lutte. Il avait été frappé par la foudre une quinzaine d’années auparavant, dans un restaurant universitaire. Il discutait avec des comparses philosophes quand il la vit, une asiatique, mangeant avec d’autres étudiants. Et il avait été foudroyé. Les discussions philosophiques paraissaient si vides, de si peu d’intérêt à côté. Etrange impression. Il l’avait peut-être vue 20 minutes en tout, et il y pensait encore.  Et puis récemment, il avait été fasciné par la beauté et le charme d’une jeune asiatique, aperçue dans un train. Elle était accompagnée d’une femme plus âgée, également asiatique. Il l’avait suivie un peu dans la gare, admirée, ne pouvant en détacher le regard. Pourquoi était-ce si rare les filles comme ça ? Et il avait interrompu sa contemplation pour ne pas rater un changement de train. Il y pensa ensuite, très triste, déchiré, et les vers de Nerval lui revinrent :

« Elle a passé la jeune fille

   Vive et preste comme un oiseau

   A la main une fleur qui brille

   A la bouche un refrain nouveau

   Elle était peut-être la seule au monde

   Dont le cœur au mien répondait

   Qui venant dans ma nuit profonde

   D’un seul regard l’éclaircirait

   Mais non, ma jeunesse est finie

   Adieu doux rayon qui m’a lui

   Parfum, jeune fille, harmonie

   Le bonheur passait, il a fui ».

Bon sang, qu’il avait le cafard. On ne peut être un guerrier indéfiniment, ou qu’un guerrier. Il faut une raison de lutter, aussi, sinon le cœur s’assèche et à quoi bon ? Et puis, il ne lui restait plus beaucoup de temps. Du temps pour vivre, faire des rencontres, se libérer, et pouvoir quitter ce monde sans regrets, apaisé et rassasié. Et merde, il n’avait que trop lutté. Il n’avait, même, que lutté.